Есть в Риме род хлопотунов пронырливый,
Всегда впопыхах, в самом безделье деятельный.
Всем занятый и ничего не делающий,
Противный всем несносный самому себе.
Его хочу исправить, если мыслимо,
Правдивой басней — дело стоит этого.
Когда Тиберий Цезарь, в пути к Неаполю,
На виллу прибыл на свою Мизенскую
(Лукулл ее поставил на верху горы,
В виду и Сицилийских и Тирренских вод),
Один из ловких тамошних служителей,
Спустивши с плеч тунику пелузийскую
Из полотна и с бахромой болтавшейся,
Пред ним, гулявшим среди свежей зелени,
Из деревянной чашки землю сохлую
Кропил, гордясь изысканной услугою,
Но был осмеян. Тогда окольной тропкою
Спешит он на террасу, обметает пыль.
Тут догадался Цезарь, что за птица он,
И, словно обещая что-то доброе,
Воскликнул: «Эй!» Немедля тот подскакивает,
Награде верной радуясь заранее.
Но пошутило так его величество:
«Немногого добился ты — пропал твой труд:
Дороже я ценю мои пощечины».
